LE PROCHAIN
 
 
Un proche hurle,
Ses mots se brisent.
Rêve de poussière,
Vers un avenir qui avorte le soleil de l'espérance.
 
Le brouillard et des ambitions en momification,
Le ciel rageur et aucun gîte.
De l’opulence en voie de disparition,
Un combattant sans armes...
Voici la douleur proche de ta demeure.